Разрушителем был Искандер,
Может, он Чингиз-хана
предтеча,
И Рамзесы, второй, например,
Что прошли,
государства калеча;
И любитель баталий и карт
И конечно же, дамского полу,
Корсиканских кровей Бонапарт,
Что сквозь смуту
прорвался к престолу.
И откуда такая напасть,
Может, самая в мире
большая?..
Параноики рвутся во власть,
Все, что было до них,
разрушая...
Скольких он, кровопийца, убил,
Вот его, недоноска, гробница...
Ты, что только и делал, - творил,
Не пойдешь
ты ему поклониться.
И прокрутят какой-нибудь клип,
Поскулят где-нибудь, завывая...
Очень хочется им на Олимп,
А гора, как известно, крутая.
Хоть никто из них не альпинист,
Как вот этот создатель музыки,
Лезет в гору он, как террорист,
Под свои безобразные крики.
Автор текстов, зовомый - поэт,
Коль пора наступила блажная,
Не закончив бессмертный куплет,
У подножья стоит, размышляя.
Он, пожалуй, практичней других
И в кабак повернул
с полдороги, -
За такие музыку и стих
Отмутузят и тихие Боги.
Последние дни Блока
Ни в Париж, ни в Хельсинки,
ни в Ниццу,
Ни иной, но не голодный край,
Не пустили Блока за границу,
Словно бы сказали: помирай.
Кто-то в черной кожаной фуражке
Выстрелил, как из нагана, нет...
И остался в доме возле Пряжки
Тихо умирающий поэт.
Проплывали пред усталым взглядом
Снежный вихрь
и медный взлет царя...
Над Невой,
над соловьиным садом,
Занималась красная заря.
А в деревнях бабы голосили,
Кресты рубили,
сын стрелял в отца...
И не знала нищая Россия
О кончине своего певца.
Это было так далече,
Это было так давно,
Только кто-то целый вечер
И всю ночь глядел на дно.
Ощущал он мир просторный,
Видел трав и листьев рост
И во мгле воды озерной
Двойников небесных звезд.
Он глядел на их фантомы
Ночь за ночью напролет,
А потом ушел из дома
С мыслью в свой пойти полет.
Он поднялся в дальний воздух,
Где небесные дары,
Где блестят фантомы звезды
И фантомные миры.
Этот древний художник
про вечность
И не думал, малюя рукой,
Рисовал на скале и, конечно,
Гонорар его был никакой.
Красок мало,
и клал их не густо...
Вот он,
лани стремительный бег...
Независимым было искусство,
Может быть,
только в каменный век.
И зачем по радио, не знаю,
Я звучал, как будто и не я...
Для чего звучит листва лесная
И струя бегущего ручья?
Для чего сегодня мне не спится,
Словно слов начался перелет,
И на голой веточке синица
Для чего на солнышке поет?
Для чего волна звучит ночная,
Тихой-тихой грусти не тая?..
И зачем по радио, не знаю,
Я звучал, как будто и не я.
Там, где свечи
Ростральных колонн,
Там, где камень и водные дали,
Внемля камерной музыке волн,
Мы под вязами молча стояли.
И вокруг никакой кутерьмы,
Только небо,
как море, большое,
Только тоже такие, как мы,
С беззащитно-тревожной душою.
И наказан народ за доверье жестоко,
И погибла забывшая Бога страна,
И ковер-самолет,
И волшебное око
Черной-черною ночью
Украл сатана...
Милый мой,
Ни на что
Никакого намека,
Только сердце внезапно
Забьется не в лад...
И являет нам бесов
Волшебное око,
И с ковра-самолета
Ракеты летят.
Чем занят гений на досуге?
А он в мечтах о милом друге
Сидит на озере с утра
И в руки не берет пера.
И лепет волн и листьев трепет...
Он все судьбы капризы терпит.
Как далеки моря и степи
И водопады – пенье гор,
И чей-то зов, и чей-то взор,
На нем всегда незримы цепи, -
Он это знает с давних пор...
А ты сегодня в отступленье,
Твое угрюмо настроенье,
Тебя преследует маньяк,
Он виски пьет и пьет коньяк.
Его солдаты и мортиры
Не столь страшны,
но из эфира,
Изменой взятой высоты,
Идет обстрел чуть не полмира,
Разбита нравственная лира
И души падают, чисты...
А он хохочет дряблым пузом,
Гуляя этаким французом,
И, видно, ждет Бородина;
Ты отступаешь, как Кутузов,
И позади тебя страна...
Деревня, где скучал Евгений...
Пушкин.
Деревни нет, есть озеро и лес,
Есть садоводов старенький поселок
И я, как мира прежнего осколок,
Сам для себя
еще сверкаю здесь.
Еще не погибаю на корню
И к новому готовлюсь урожаю,
Былых сияний отсветы храню
И этот мир окрестный отражаю.
Я труженик, так завещал Господь,
К движению мое привыкло тело,
Изнеженности не приемлет плоть,
Сознанье хочет, чтоб душа летела.
Еще я в мире этом не исчез,
Вот только где он, где он, клен зеленый?..
Деревни нет, есть озеро и лес,
И ласточек полет
одушевленный.
Уснула ты, и смолкли птицы,
Цветы сомкнули лепестки.
Туман над озером дымится,
И тень небесная ложится
На опустевшие мостки.
Святой,
с безгрешными трудами,
Окончен день твоих забот.
И отягченные плодами,
Деревья не шумят ветвями.
Ты спишь, и тихо дождь идет.
Артист
И секунда творчества
бесценна...
В некий час,
известный небесам,
Не крича, я ухожу со сцены,
Этот час я назначаю сам.
Пропоет доверчивая Лира
Все, что даровала ей судьба...
Не сыграл я Гамлета и Лира,
Но зато сумел сыграть себя.
Все кажется, он человечен,
Летящий заоблачный клич,
Ничто в этом мире не вечно,
Единой природы опричь.
Тревожно качаются сосны
В надежде на добрую весть.
И тучами спрятано солнце,
Которое все-таки есть.