|
* * *
К 80-летию Николая Константиновича Старшинова
Поэт живет восьмидесятый год.
И слово русское не зачеркнет Молдова,
Но кто стихи звучащие прочтет
В столетье
Николая Старшинова:
Обозначая умный интерес,
Что юбилейным торжеством увенчан,
Я слушаю кричащих поэтесс,
Не повторивших сочинявших женщин,
Певиц эпох.
Их героинь и жертв,
Творивших,
покаянием и чудом
Своих мужчин, не забытых уже,
И их любовниц, помнящих покуда
Взлет и паденье! Кто не испытал
Из тех, кто к небесам был призван свыше,
Конец
И продолжение
Начал,
Как пульс стихов, которые мы слышим?
Поэт творит
восьмидесятый год.
Всю жизнь его -
Несут его живые строки,
Сам из народа, нас увел в народ,
Дав молодым бессмертные уроки.
Нетленна честь. И вечно, и пока,
Стихам увечным не отдав простора,
Не стихли в нас отважные века,
Дав стражный смысл
прозрению и взору.
И не ватажный рев.воен.совет,
И не очередная политсука…
Живет народ, когда творит поэт,
А значит совесть -
Жизни той порука.
В исконной речи к лжи - слова глухи.
Грехи молчат. У них судьба былая.
И пусть стихи небесные звучат
В столетье
Старшинова Николая…
Вечерняя тишь…
Любовь наша стала былою,
Как эта вечерняя тишь?
Стоишь
над днестровской скалою,
И в робком тумане паришь.
Расправлены руки. Как птица,
Взметнула к созвездьям - крыла…
Знай, юности нашей столица -
Возмездьем
Простора была.
Кого ты, любя, погубила?
Себя? Или тех, кто забыт?
Простора бессмертная сила
В тебе лишь со мною парит.
Стоишь над днестровской скалою,
С несмелым туманом… Молчишь?
Любовь быть не может - былою,
Со мною,
В вечернюю - тишь…
Вы были девой непорочной?
Н.А.М.
Опять гроза и тучи снова, вновь листья пылкие летят,
Ночная исповедь дождя
нужна каналу Обводному,
Вновь ленинградская любовь?
Но Грибоедова канал
с Фонтанкой кровь ее познал,
Ведя меня от дома к дому,
Кружа по городу ночному, дневные строки не твердя,
Я прихожу к мосту цепному,
Где львы голодные сидят,
Едят чугун или железо, взирая на балконный ряд
И за канал, за Летний Сад!
Но дяди грубые стоят
И держат тяжести любезно.
Какая мощь! Какие силы!
Сюда мы с Вами приходили, куда давно не приходил,
Я был нетрезв, но Вас любил, еще кого-то Вы любили.
Кроме меня. Вино вы пили,
а я вину любви испил,
Но не забыл тех дядек пыл,
их, жизнь нелюбящие, вилы,
Из чувств вы мне веревку вили, я той веревкой их
Избил!
Вы скажете: «Жестоким был?»… Я Вас любил.
И мне неловко. О Вас такое говорят, перечисляя
ряд событий,
Я знаю, что такое Питер, теперь и тридцать лет назад.
Веревкою избить Атлантов? Лупил я «вечных дилетантов»,
И вам ли этого не знать?
Легко дурное сочинять.
Я знаю: что и кто есть…
снять все обвинения с таланта,
И с Вас снимал. Я смог познать
Тех, женских,
косточек брильянты
И что-то
То, чего никто
Не понял в вас и не узнает,
Лет через сорок или сто
в строках урочных прочитает.
Моих. В них небо - до одной!
Ни в чьих-то сорных строчках. Вы быи девой непорочной?
И, певко, сочиняли строки,
И, девкой, пели их весной.
Вы были пылко неустанной.
И Грибоедова канал любовь нездешнюю познал,
Кровь слов
не остудил туманом…
Да, но пришли познанья сроки,
Что я любил Вас за пороки.
Мещера
Ты меня не прощай, Мещера!
Ты меня не забудь, Ока!
Если есть вы, так - вечна вера,
Что в России есть Русь -
на века!
Ваши были - святыми - были,
Весть людская -
душевный труд!
Окоема - лесные крылья,
Весть благую - сердцам несут!
Очищайте сердца ручьями,
Насыщайте - мечтой озер…
Разлучила нас - боль - речами,
Чтоб печалью - изречь
Простор?
Окоем - чистой далью - лечит,
Возвеличит простором - речь…
Дух святой, твой, Мещера - вечен,
Чтоб Россией -
Весь мир - сберечь…
Воспоминания о Невской Лавре… 1975 г.
Молчат вороны
на крестах,
Столбов. А с колоколен
Разносят радио уста:
Балладу о народной Воле.
Поет Бичевская…
Простор земли опальной
Будит.
Вздыхают мраморные груди
Могил. В них - праведник и вор.
Поэт и заграничный лекарь,
Прах бесфамильный человека,
Кого страшился - Свет и Двор!
Денщик царя - плохого -
Павла…
Но позабыла сплетни - Лавра!
Поет Бичевская. Печаль
Ей волжские дарили скалы.
Сибирская напела даль
Тайги и рек святые сказы.
Поет Бичевская. Про степи,
Где звездный бубенец
бренчит…
Про свет Михайловской свечи,
Она бессмертна.
Сердцем светит.
Поет Бичевская, как в муке,
Прощался с родиной
Герой…
И песни русские, разлуки,
Парят над Лаврой и Невой.
|
